Fases de Selene

Futuros amantes

2012-01-03T20:01:00.000-08:00

Não há foto alguma
Daquele casal.

Não há registros
De suas juras e súplicas,
Da vida cotidiana ou
Das núpcias.

Não há escritos
Em cartórios,
Testamentos e
Árvores.

Não existe album de fotografia,
Só os livros que ele lia -
A lareira de tijolos velhos
E desbotados da casa
Não sustenta nenhum porta-retrato.

A cama,
Sempre desfeita, desenha
Os corpos
(com as dobras do lençol barato)
Que estiveram ali, mas só.
Nenhum pertece pessoal, somente
Um gato.

Do outro lado do quarto,
Uma porta.
Do outro lado da porta
A umidade
De um banho recém tomado.
A mulher se enrola
E numa toalha branca sai deixando
Pegadas molhadas
No assoalho escuro e gelado.

Desce as escadas que dão
Em uma sala com só uma poltrona
Velha, mas bonita,
E pára diante das grandes
Janelas em arco
Por uma delas,
Se vê na sacada.

Observa o pôr-do-sol laranja
Num mar revolto:
Única paisagem que mandaram
Emoldurar naquela casa-
Por suas próprias janelas.

Vê um homem de olhar vidrado
Empurrar um barco para a água
E remar, ao longe, até se perder
De vista.
Voltando pra dentro,
Ela apaga o cigarro que ele deixou aceso
Quando decidiu navegar.
Navegar é preciso.

Ele vai voltar.
Antes que os detalhes
De seus traços
Seus trapos,
Escapem da lembrança.
Mas ela não precisa de fotos.

Não há foto alguma
Daquele casal.
Não há registro
De suas juras e súplicas,
Do cotidiano ou eternas núpcias.

Ela sim, se lembrará,
Pois ele é a ausência mais presente...
Mas que o resto do mundo saiba,
Eles poderiam nem existir.

Não vá não volte

2011-12-30T17:08:00.001-08:00

Tanto fazemos parte
um do outro
que cada despedida
é uma ruptura daquele (e)
de quem somos.

O verão não é minha praia

2011-12-17T16:53:00.000-08:00

Os casais perambulam por ai
estudantes bebem nos bares
pais perdem o sono
filhos são o maior dos males
nesse calor infernal...

A luta é contra os insetos
Pequenos seres abjetos,
objetos
de toda a objeção
nesse calor infernal...

A rede é aliada da preguiça
Com a brisa, a água quente
do mar e a carniça
servida
nesse calor infernal...

Distante da calma e leveza
alvoroçante é a contundente
beleza
das mulheres que pouco vestidas
passam esse calor infernal...

Um vinho, um jazz
as roupas curtas as
bocas mudas
para tentar aplacar
esse calor infernal!...

As ruas se lotam
dessas coisinhas, luzinhas
pisca pisca
de noel; é natal
nesse calor infernal...

Pequenas embarcações
capengam, com seus donos que
pescam pelo canal
para a temporada
desse calor infernal...

Turistas de sua própria cidade
ficam a zapear na TV
pela necessidade
de encontrar algo nada a ver
com esse calor infernal...

A noite chega serena
carteado, conversa fora
os primos vão embora,
a temperatura é mais amena
mas ainda assim um calor infernal...

Olha, o verão tem lá a sua beleza
mas na ponta do lápis, cartas na mesa,
Não é a minha, a praia,
areia, mesmo que ermo,
esse calor enfermo;
pro inferno com esse calor infernal!...

Para Quedas

2011-12-02T16:50:00.001-08:00

Nunca sei
para que
para quem
tanta paranóia.
Nunca é
para sempre
ou para todos tudo
e toda sua parafernalha.
No
caminho, ainda
quantas pedras?
-Ah, não é para tanto...
Mas parece que
para mim,
impactos ainda são paraquedas.

Melancolia

2011-12-02T16:35:00.001-08:00

Tenho uma tristeza
-tão grande-
das coisas que passam...
Sobre tudo que foi-se;
sobretudo soluçadas
na noite.

Nanquim

2011-11-06T17:40:00.000-08:00

Entre arquétipos e
poéticos, e
cartuchos de festim.
Entre o aqui e o agora,
estradas por aí afora
e desencontros nesse ínterim.
Entre versos e cantigas,
amantes e amigas,
e ainda antes que eu consiga!...
a história é que se conta
faz graça e apronta,
em palavras
que, estranhamente,
escreves em mim.

Retratação

2011-10-31T22:11:00.000-07:00

Escreves sobre guerras inexistentes,
ou queres que elas existam?
Escrevo que de tudo te entendo,
com lembranças que ainda me habitam!
Só condeno a mim mesma nessa história
prisioneira da minha própria memória,
que pragueja por mim.
Digo, e parece bem claro,
que o que digo e faço
não é sempre nem será bem assim.
Elogio de dentro pra fora
tua graça, e beleza
que só venho a perceber agora
que te lendo te conheci.
Faço, em um canto velado,
que devia, mas não vai ficar calado,
não aviso, mas relato do que vivi.
Vivo, e não nego, ainda
o amor de um certo poeta -
Não esperes que esse seja só seu.
Te odeio porque o tem,
te amo porque a bem
da verdade
a força da irmandade
é o que vejo em ti que é meu.
És, pra mim, triste e errado
que reclama e clama pela dor
do passado
ou presente
ou futuro
porque sei a valia que isso tem.
Te adoro te odiando
porque sei
que é de meu feitio, enfim
ir atrás do que segue meu rumo
e que, até última instância,
também é uma parte de mim.

Por mais contraditório que pareça.
E justamente por isso.

Menina...

2011-10-30T20:13:00.000-07:00

Eu te amo e
eu te odeio.
Eu amo que te odeio,
e odeio que amas.
Amo que amas.
Te acho de tudo sem graça
mas ao que o tempo passa
-que de tudo reclamas-
vejo qualquer coisa que afasta
esse mal-te-quero, e sinto
esta sina que cantas.
Ah, claro que me conquistas
com dores, medo e incertezas.
Ah, claro que me convences da tua
pequenina-de-tudo beleza.
Minha afeição pelo torto
e errado,
triste e bizarro,
já tem sua fama.
O problema é quando tudo isso
invade a intimidade da cama.

Não conto

2011-10-24T21:15:00.000-07:00

Quem vem lá?
Pergunta-se a poetiza.
-Mais um ser perdido no mar.
Ah, sim, posso ver...
Quem amigo é, avisa:
não é de todo mal sonhar.

Muito flutuei em realidades
adversas,
são todos decifrados os silêncios
de nossas conversas;
naquelas divagações,
navegações
de olhares,
promessas...

Ah sim, poeta que é
subjetivo, seduz
em sua incerteza.
A confusão é bárbara,
a ilusão intrínseca,
a audácia...é, sempre
releva qualquer defesa.

Poemas sussurrados
ao pé do ouvido cantados
não há nuvem,
nanquim,
noite que esconda a beleza
disso.

A dor pelo ser amado,
a inútil espera, traslado
ida - sem volta,
do coração submisso.

Mas se engana quem acha que, amado
ele rejeita o amor
da menina-mulher desiludida.
Corre sempre,
desajeitadamente atrasado,
atrás
daquele momento
aquela deixa perdida.

agora não

2011-09-26T19:29:00.000-07:00

Logo
passará
essa agologonia.
Mas
sempre restará
essa nostalogogia
de quem sabe que
um dia
logo
terá de escolher e
logo
cessar e
logo
viver o que
sempre
via.

Não escrevo mais poemas de amor

2011-09-26T19:27:00.001-07:00

Amar é para os fracos

E censurados.

Sinceramente...

2011-09-26T19:26:00.001-07:00

Trago comigo um trago
e uma garrafa de vinho,
uma rotina, várias escolhas
empacadas,
aquela falta de carinho,
carro,
cama de casal,
casa própria.
Trago comigo um caminho
torto
e a vontade de não ficar sóbria.

Tão só são dúvidas

2011-09-26T19:22:00.001-07:00

Onde vagas entre as vagas
ideias
que tenho da vida?
Onde fico se
não consigo mais
ficar na linha?
O que tens que eu não tenho?
Não vens de onde venho
e ao te
olhar-
te os olhos
não vejo nada.

Parecer

2011-09-07T19:48:00.002-07:00

Parece muito tempo,
mas ao mesmo tempo pouco.
Parece que é o vento
ao subir no morro parece
que te invento
e ao mesmo tempo corro
tanto
para um perto longe,
de uma obra que esconde e -s- finge
uma presença ausente.

Parece que lembro-te tanto,
teu abraço quente;
persegue - estás nos cheiros e gostos,
até de pasta de dente!...E parece
tanto um estar junto
quanto estar ardente.
Parece que estou em casa,
e que agora, enfim, sou gente.

Mas é só p(a)rece,
nas nossas mãos.

2011-08-19T17:43:00.000-07:00

...Que fossem pássaros castigando as ondas,
espumas do mar.

Vácuo

2011-08-11T18:00:00.000-07:00

Porque fujo?
Porque nego
que aquilo que entrego
seja tudo que possuo...
Quando canto neste duo,
quanto caso desvirtuo,
pseudo amante;
num reticente receio mútuo...
Não mais me prostituo
-a troca de favores-
mas não articulo
o árduo
trabalho de construir amores.
Levo a planta,
o projeto,
adorando o que arquiteto
com versos, cartas e dores.

Eu precisava dizer isso.

2011-08-04T21:08:00.000-07:00

Você não acha incrível quando passa por alguém - na rua na janela molhada de chuva do ônibus - e ela olha de volta? E algo passa por esses dois seres, almas, olhos durante esse segundo; um franzir de testa é opcional,e por um instante surge o pensamento:

quem será que é você?

E depois você tem uma breve ideia do que seja, ou quem sabe tenha percebido pelo jeito, pela roupa - pelos olhos. E depois não importa. E você sai com um sorrisinho maroto meio que achando algo não engraçado, mas interessante. Sem saber bem o quê. Mas que era algo, era...

Você não acha incrível?
Eu acho.

Tanto engano

2011-07-30T13:10:00.001-07:00

É a falta
da falta
de palavras
que me mata.

É a calma
que escreve
um romance
e me pauta.

É a chuva
a saudade.
É o instante
que me fala

de tanto...
É o mais perfeito encanto.

Abismo

2011-07-20T21:53:00.000-07:00

Beira o impossível,
o sismo
de um beijo a beira-mar.

Levado
tanto,
por
um vento
lento,

Ah, o relento...

bem, amar.
Sem eira,
Nem beira.

Percepção

2011-07-20T21:46:00.000-07:00

-Ainda sinto o cheiro
-Daquele cigarro, a fumaça ainda turva
-Meus olhos, ainda juntos aos teus
-Poemas, escritos à tinta
-Nanquim, ainda em nossas mãos

Ciclos

2011-07-06T21:31:00.000-07:00

Qual será a história
da próxima primavera?
Qual será o drama
a grande maldita espera?
Quem será vilão,
qual protagonista?
Enredo,
carta,
que música,
qual artista?

Que ventos
que árvores
que águas
que mágoas?

Qual tempo
Qual moço
que lamento
a contragosto?

Que cheiro
de chuva, chiado
de mato -
que frio, mar, que vinho,
casaco emprestado?

Qual corpo, no junto,
testará o silêncio?
Qual louco, no fundo,
resistirá ao intenso?

Ao impulso - que pulso
será mais forte?
Quem desistirá primeiro?
não que isso ao menos importe...

Que eu sei...
Que a noite fria
chamará
o vento, que uivará
no tempo em que será
posta em evidência

A ausência,
Eu sei...

Mas que alma preencherá
o espaço
que passo,
qual passo,
qual caminho?
Meus medos,
meu deus,
quais serão?

Que retrato
em branco e preto
a maltratar meu coração?

Convivência

2011-07-03T19:34:00.001-07:00

O problema de uma barreira
que não tem fundamento,
é que quando você a chuta
ela não cai;
só se afasta.

(não) apenas uma história

2011-05-15T20:25:00.001-07:00

Foram praias, pedras e morros
Cervejas, saias
Socorros;
Certezas.

Foram poemas
Drummond ou Vinicius,
-Tudo-
Pra lidar com o vício,
A beleza.

Foram noites mal dormidas
Desculpas e culpas
Descabidas.
Decisões mal tomadas.

Pálpebras cansadas,
Foram choros e agonias
Eterna nostalgia
Doença,
Paixão calada.

Foi a nossa brincadeira, erro são
Achar que o mundo era nosso
Ou o nosso era mundo,
Sem nem ter condição.

Foi o nosso pra sempre
Sonho,
Que não fossemos estranhos
Aos outros, ou não mas

Que fossemos
Assim amantes,
E não somente aspirantes
A ator
E atriz
Na nossa história.
Que nunca foi realmente.
Nunca feliz.

Uma história bonita e triste
Contada em muitos
Dos poemas que fiz.

Foi-se o tempo em que eu sofria
Vestida e à fantasia,
Num imaginário de nós dois.
Só te peço mil desculpas
Que você tenha, como costume,
De deixar tudo pra depois.

Sem ódios e ressentimentos
Me despeço, então, daquela vida
Que eu costumava levar;
Minha única ressalva
É que tu
além de parte de mim
Roubaste
A minha escrita e
Voz pra cantar.

Faz-de-conta

2011-03-16T18:19:00.000-07:00

Há tempos escrevi sobre buenos aires.
Disse querer voltar
(quem não gostaria?)
por seus tangos, suas flores
seus cachorros mil e passeadores;
alfajores.
Pela sensação do que,
vejo hoje,
só vi pela metade. Ou menos.

Não quero seus alfajores.
Cachorros temos de monte,
flores mil.
Do tango temos samba
-pra mim, mais bossa.

Quero esquina,
mil buzinas,
quero caos.
Quero aquela rua abandonada,
sua cara pintada de
tinta descascada eu quero
tudo!

Eu quero o rico e o pobre,
eu quero o mico e o nobre
ao mesmo tempo,
e eu quero uma casa.

Quero entrar na casa velha
mas bonita,
passar a sala que só tem
a poltrona velha mais bonita
passar a porta
que é um portal verdadeiramente porque
não fecha,
e encontrá-lo na cozinha,
sentado no parapeito da janela
olhando o nada.
Bebendo algo muito alcoólico
às dez da manhã;
boêmio, como sempre.
A luz matinal, aquela luz quase
sagrada,
entrando levemente inclinada,
recorta sua figura.

Eu quero atravessar o cômodo
a passadas largas,
com um vestido florido
e sandálias vagas,
parar em frente dele,
sem desviar o olhar
(jamais! não desviarei)
e dizer.

Dizer que eu coloquei um 'A'
bem no meio de 'temo'.

Quero fingir que isso não é de um
lindo filme qualquer,
quero fingir que isso acontece.

Como se a vida fosse de faz-de-conta.

Sacada

2011-03-12T12:06:00.000-08:00

Com o vento balançando
a rede, e o jazz
tocando,
me surpreende o quanto lembro.
Parece que cultivo as memórias
trazendo-as à tona a cada oportunidade.
Sinto de novo
e de novo
o que senti quando aquela mão
tocou a minha,
depois de tanto tempo.
Com isso, lembro a sensação
dos pés descalços na água
naquela praia escondida,
naquela estrada perdida.
Linha incomum
de pensamento.
Eu penso
que nas horas em que não se vive,
só se flutua nessa névoa de tédio
-ou nessa rede, nesse jazz, nesse vento-
porque não reviver o melhor
que ja fizemos na busca incansável
daqueles com pensamento romântico,
o mais próximo que já chegamos
do épico, do poético,
do mágico?

Dicionário de ideias afins

2011-03-09T18:28:00.000-08:00

Para alguns,
o
trôpego andar
do
bêbado
lembra
o
de uma criança.

Antiguidades

2011-03-09T18:21:00.000-08:00

Não sou fã de livros novos.
Novos podem até ser,
mas não brancos e imaculados:
sou bem mais aquelas relíquias,
folhas amareladas e capa dura.
Gosto de páginas sublinhadas
que te fazem pensar no porquê daquele leitor
destacar
justo
aqueles
dizeres.

Gosto daquela mancha de café,
que diz que talvez a pessoa estivesse
sentada
numa mesa vintage de madeira
-ou só velha-
lendo aquelas páginas através
da luz matinal
que entra pelas janelas semiabertas...
tomando um café manual - feito sem máquinas.

Pequenas manchas e descuidos dão ao livro
um mistério
e humanidade
capaz de criar outra história, além da impressa.

contando contigo

2011-03-02T20:24:00.000-08:00

Dois seres
inúteis e assustados.

Uma coincidência,
uma impossibilidade
e outra.

Duas e quem sabe
mais
pausas no tempo.

Uma pausa de tudo.
Uma bela
bêbada
atuação.

A tentativa de proteção.
Não se sabe de quem
Se a si,
ou de si.

No fim uma história.
De amor? De medo?
De poesia.

Difícil de entender,
que nem sempre dá certo;
mas que vale a tentativa.

O sentimento banido II

2011-03-02T20:06:00.000-08:00

... E arrepender-se de algo que não fez?

Ah, esse,
mil perdões,
eu permito.

Esse sim.
Permito que me inunde,
que transborde;
que caia.
E que não volte mais.

Permito que viva
pelo tempo suficiente
para criar em mim
a força do sentimento
jovem
maduro
inseguro
e bobo,
de querer, intensamente,
viver.
A todo e qualquer momento.

Porque tenho o insistente instinto
do otimista.

Run to the hills

2011-02-03T13:54:00.001-08:00

O sentimento banido

2011-01-31T19:47:00.000-08:00

As palavras estão mal entendidas,
as situações trocadas
e a ignorância vira raiva.

Depois de um tempo
o mundo se resolverá;
ou, quem sabe,
só a família.
Ou não.

Mas arrepender-se?
Nunca.
Se arrepender é como
negar a si mesmo.
Se você não fizesse tudo o que
fez,
seria diferente.

Sua pele, talvez, teria uma cicatriz
a menos,
do dia em que decidiu
não mais pular daquela árvore.
Você não teria, talvez, aquela amizade
tão forte,
se não tivesse brigado daquela forma,
dizendo todas aquelas verdades,
pra depois se conciliar;
talvez após semanas.

Não teria ouvido aquela música,
lido aquele livro,
tido aquelas inspirações,
se tivesse se recusado a conhecer alguém
que viria a te machucar,
por coisa boba,
depois.

Ganha-se muito com os outros.
Com os danos,
com as dores.
Principalmente com as dores!
Aprende-se com elas.
Arrepender-se é negar tudo isso.
É dar um passo pra trás,
E colocar em dúvida o que te faz.
Ponto.
Te constrói.

Arrepender-se é tentar se imaginar sem
você mesmo.
Imaginar o vazio.

Não dá.

Internas

2011-01-26T21:46:00.000-08:00

Numa noite de nuvens,
A lua é uma janela
Para o verdadeiro céu.

Numa pequena praia qualquer

2011-01-15T16:51:00.000-08:00

Tentei capturar tudo
com uma máquina fotográfica.
Tentei com desenhos,
e, por último,
meu derradeiro recurso,
com palavras.
Concluo ser impossível
deixar claro e vívido
Da forma que agora tudo vejo.
E a calma aqui é tão grande
que nem ouso forçar
tamanha harmonia
para a solidão do papel
(e de seu papel nele...).
Talvez certas belezas
destinem-se a diferentes
sentidos.

Uma escolha

2011-01-14T16:35:00.000-08:00

Nunca o conheci.
Sua face inconstante e mutável
Era constantemente esquecida;
Mas não em detrimento de sua memória,
Presente até hoje em algum lugar.
Um sonho.
Tudo o que foi
Ou deixou de ser.
Do qual nunca se lembra o começo
Surpreende-se com os ápices,
-Que quase fazem acordar-,
Estando fadado a ser
Deixado de lado
Na manhã seguinte.

E a cada objeto que se passa,
A cada rua, cada sol,
Cada lua;
Em todos os momentos se tem
A triste impressão
De que ele ainda está vivo.
E que nunca foi esquecido,
Naquela manhã abafada e
De fina chuva.
Que dois amantes,
Que praias e pedras,
Jamais serão esquecidos.

Ele nunca me pertenceu, não.
Mas por um minuto, um intante,
Pude sentir que fomos um.
Como suportar, então?
Como suportar o não saber,
o não, e depois sim, crer!
A maldita incerteza, que cerca a todos
Aqueles sonhos, de todas
Aquelas pessoas, com todas
Aquelas certezas estúpidas,
Porque nunca se sabe o que é real ou não...

Mas, no fundo, não quero confirmação
De que tudo foi verdade.
No fundo,
Sei que aquele foi o melhor sonho que tive na vida.

E que quando se começa a acordar,
Não tem mais volta.

Texto totalmente inútil; não que alguém se importe.

2011-01-05T19:19:00.000-08:00

Era o tipo de homem que levantava bem cedo, pra dormir bem cedo, pra acordar bem cedo. Não que lhe faltasse energia ao longo do dia, mas achava útil ter uma rotina bem estruturada. Não que ele tivesse grandes neuroses por organização, mas seus pais lhe ensinaram assim. Não que seus pais estivessem vivos, mas enterrados no cemitério local; há muito não visitadas, suas flores murchas. Não que ele mesmo se importasse.

Era o tipo de homem que lê uma frase escrita, em artigo, revista, o que for, mais de uma vez. Não que o conteúdo lhe escapasse ao entendimento, mas achava útil que tudo se guardasse na memória da forma mais eficaz possível. Não que fosse usá-lo (o conhecimento) mais tarde, mas algum dia podia vir a precisar, se alguem lhe perguntasse. Não que alguém lhe perguntasse nada, mas ele só tinha que parecer inteligente. Não que alguém se importasse.

Era o tipo de homem que vivia de desculpas. E era um cara chato.

Questão de orgulho

2010-12-29T10:54:00.000-08:00

Poeta não morre de fome.

Morre de penúria.

Parado

2010-12-29T10:00:00.000-08:00

Um silêncio.
É mais do que uma mera ausência de sons;
Talvez um vazio maior.
Uma pausa, um tempo talvez,
(contratempo)
Talvez um nada...
Ou um tudo!

-O silêncio tem peso-

Ele segura, se sustenta, se flutua;
Quebrá-lo é aparentemente impossível,
posto que tão simples.

É a agonia da palavra possível,
Mas que tem preguiça...
É o ficar parado,
Encostado num muro branco,
Num dia
Que dia
Escaldante
De sol.

'não se mova, que é melhor'

De caráter inercial,
O silêncio tende ao infinito.

E o infinito é quase inteiro.

2010-12-22T11:10:00.000-08:00

Ele vivia à sombra dos grandes
E se achava no direito de dar pitaco.
Passava dias e horas,
Poemas e cartas.
Embebido e com cigarros,
Contava histórias
E contos
E crônicas
E vidas
Diversas.
Desvairado.
Para alguns, louco;
Até pra ele mesmo.
E com as loucuras queria,
Loucamente,
Dizer que vivia;
Às vezes sem muito sucesso.

2010-12-10T09:39:00.000-08:00

Acordou naquela manhã de sempre, naquele cheiro de cigarro que não mais a agradava; e com aquele sol entrando pela janela - esquecida aberta na noite quente, grande falha - o culpado inicial pelo seu despertar prematuro. Tentou, sem sucesso, permanecer mais um tempo na cama, nem que fosse pra fingir que dormia. Nem que fosse pra dizer que dormiu até o meio-dia, e que foi ótimo.

Perda de tempo.

Metáfora podre

2010-12-09T12:59:00.000-08:00

Os pingos começaram.
E por agora só marcam
O chão, como que anunciando
O que há de vir.

A velocidade com que
O céu some,
Aquelas nuvens que de céu
Têm fome,
Cortina d'água que
Tudo consome -

E agora chove.

"Like hell"
Diz o homem à porta.

E eu estou sem guarda-chuva.

Abstinência

2010-11-15T15:14:00.000-08:00

Preciso de uma dose (homeopática) do meu vício.

Às vezes.

Depois de um tempo, a aceitação.

2010-11-15T15:06:00.000-08:00

Na verdade, esse é um poema antigo, que eu já postei, mas de uma forma que não a original. Eu editei, e tal. Mas buscando gavetas, acabei por achá-lo (o primeiro, princípio, que seja), e no fim decidi postá-lo novamente. Porque gostei mais desse, agora. Estranho como o tempo muda as coisas...
Podia só ter mudado aquele que já postei, mas não pareceu certo.

(é questão de um trechinho, mas para fins "memoriais"...)

Fico a fugir de ti, esquiva.
Tomo atitude de tudo calmante, aquela
Que acalma a mão amiga
Com aspiração pra boca amante.

Seria loucura minha dizer
Que outra sou, sem dispensar sentimento,
Pois mudo agir e aparência
Ao som do mesmo lamento?

E que quando me ponho a lembrar
Das minhas memórias, o sopro,
Já não és tão presente
E teu rosto é outro?

Mas quando te vejo, ou mais, contemplo,
E quando estou ao seu lado,
Param-se os ponteiros do tempo
No lugar, por nós, tanto e sempre sonhado.

E no fim só me resta a tristeza
Que aflige o ser amante, todo a qualquer:
Tristeza,
De estar tão próximo quanto possível
Mas não tão junto quanto se quer.

Às avessas

2010-11-11T11:53:00.000-08:00

Eu vivo a vida que não tenho.
Sofro a paixão que não existe
Para suprir a rotina estranha
Do amor constantemente triste.

Eu sonho!

Mas não busco a felicidade
(efetivamente).

Sou o avesso
Que sente:
Eu amo como quem mente.

Medo e o que se tem a perder

2010-11-08T16:23:00.002-08:00

A quantidade de afeto que se tem
Por alguém
É diretamente proporcional
Ao
Segredo nele embutido.

Isso se formos considerar na equação
A variável
De que tudo pode ir pelos ares
Pela descoberta
Ou sua simples menção.

Verdade Oculta

2010-10-29T17:48:00.000-07:00

Hoje a noite não tem luar.
Ela bela se esconde,
Não dá o ar
De sua graça. Disfarça,
E a todos im
pede que tentem
Sonhar.

O que será que as nuvens sentem
Para esse astro solitário ocultar?
O que será que as deixou assim?

Será que as nuvens estão
Marrons de inveja,
Ou foi só a lua que ficou carmim?

Isso é um caso pessoal.

2010-10-23T19:25:00.000-07:00

Muitas coisas podem ser determinadas. Uma função, por exemplo. Tá, piadinha sem graça, e de vestibulanda. Mas enfim, o triste é que esse foi o unico exemplo que eu consegui. Que seja.

[espaço para exemplos de coisas que podem ser determinadas]

Ah, lembrei uma! Eu posso determinar que horas são, que dia é hoje, e assim vai.
Continuando.
Mas se tem uma coisa que não se pode determinar, é como algo irá nascer.
Imagine só:

"O médico entra no quarto da mãe, com um embrulho no colo que, supostamente, é uma criança.

-Olha, é uma menina! Loirinha, a coisa mais linda!

A mãe faz aquela cara de 'é, que legal né' mas não se conforma e diz, desolada:

-Ah, mas eu queria morena...

O médico pronto e prático, anota o pedido e pega de volta a criança, que mal tocara o colo da mãe.

-Ahh, tudo bem, devolve que a gente arruma. Algo mais?"

Acho que não.

Agora, imagine o seguinte:

Você está diante de uma bonita paisagem. Ou andando de ônibus. Ou dando comida para o cachorro.
Isso realmente não importa, mas o fato é que numa dessas situações frequentes em sua vida, você tem uma ideia. Sim, uma rima! ou duas palavras que se juntam por questão de ritmo, ou ainda uma frase toda! (falo isso pra quem escreve; pra quem dança, sei la, um passo, e cada um que invente sua alegoria.)

Até aí tudo bem.

Mas depois de um tempo, num momento importante, ou insignificante, surge em sua cabeça um (con)texto que aconchegue esse seu primeiro insight. Acontece que ele não é digno desse pequeno brilho, dessa grande pequena ideia que, por favor, nasceu primeiro. Chegou então o momento que não tem volta. Ou você desiste da ideia por completo, e vive pra sempre naquele sentimento do que "poderia ter sido"; ou voce segue naquela linha visualizada e tenta recriar nela um pouquinho do brilho que sonhou.

Porque no fim das contas, se fosse de outro jeito, seria como uma mãe colocando peruca morena numa filha loira.

Né.

Sem muito pe(n)sar

2010-10-23T18:45:00.000-07:00

Volto praqueles momentos
Voltam as voltas e sentimentos
Que um dia já me fizeram bem demais.

Esqueço-me de todos os lamentos
Aquele abatimento...

Não sei se cansei desses meus 'ais'.

E foi lembrando dos céus rosados,
Dos doces toques, inocentes, e arrepiados
Que hoje algo se libertou.

E não fui eu, o pássaro que voou,
Não foram as palavras presas
Em mim.
Não fui eu, das reações avessas
que não fazem muito sentido, no fim.

Foi água.

Foi por água abaixo,
Em meu rosto.
Regou-me de nostalgia, tristeza,

Enfim...

O que dizem as aparências

2010-10-22T18:06:00.000-07:00

Mas o que é isso, agora
Que esses meus olhos veem...
Será fruto de meu vício, que namora
Com esse romantismo que não convém?

E o que são esses olhos tão pouco
Que dizem tão muito de alguém?
O que é esse ser tão mesquinho,
Vazio e sem carinho,
Que por pouco iria muito, e além?

Mas que não fiquem seus olhos tentados
A decidir se estou com a razão, ou sem.
Saiba que, por trás desses versos pensados
Existe muito de mim, e somente isso, meu bem.

( . ) Pra não cair na mesmice

2010-10-13T10:00:00.000-07:00

Já dissemos.
Já disse eu o que um dia
Disseste tu.
Já dissemos das convenções sociais,
Já disse de condições adversas.

Chatisse.

Já disse muito, pequena...

Bosque.

2010-10-09T15:01:00.000-07:00

Ali no lugar onde foram tomados
Vinhos e providências,
Fios de meus cabelos,
E toda a certeza do mundo;
Descansa, mudo, o silêncio
De quem aprendi a gostar.

Ali onde as folhas no chão repousam,
Secas ou não, cercam a coisa
Estendida no chão.
Entendida, resolvida, rola raso
Ao passo de que as folhas, aquelas,
Revoam no rebuliço
E alegria em convecção.

Ali, e sempre ali, a coisa esteve.
Nem sempre espectadora, às vezes estrela carmim,
Estrela o show. E é bela.
Ah sim, que coisa utópica,
Interna, íntima
A coisa que brinca no jardim.

Ali, a paixão e paz de espírito.

Ali, solidão e choro lírico.

Mas hoje, ali, por entre as árvores,
Por vários caminhos
E sentimentos mesquinhos,
A coisa caminha,
Ou corre cheia de vaidade.

Que coisa é a ideia de liberdade...

Café-da-manhã (e anti-depressivos)

2010-10-06T18:50:00.001-07:00

Do beijo ficou o doce, amargo
Que não era qualquer novidade;
Antes fosse.
Difícil foi levantar o corpo letargo
Corpo que se movia à vontade.

Que recorria à estranha simplicidade.

O que sobrou foi a trama (drama)
E a verdade, que corta qual navalha.
É verdade, não pode ser dita a quem ama
E está lá, sem alma, o corpo estendido na cama.
Não há bem resultante que valha.

No fim do prato o que sobra é a migalha.

Egocentrismo

2010-09-30T17:03:00.001-07:00

Abriu a porta de casa. Sua casa. Comprada com o dinheiro do seu trabalho, esse feito a partir do esforço de seus estudos (pagos por seus pais). Sentou em sua poltrona, em frente à sua televisão - para que pudesse assistir ao programa que, ingênuo, chamava de seu. Esticou sua mão até os seus salgadinhos, e olhou à sua volta. Contemplou, assim, tudo aquilo que na sua concepção não teria sido adquirido por outro motivo que não fosse o seu merecimento.

Trabalhava num escritório: tarefa maçante. Porém, fora convencido de que tinha sorte de não ter que pensar demais. Seu trabalho era fácil, e pagava bem. Não precisava de mais ninguém. Saía cedo, jantava fora, tomava um drinque. Sucessão de fatos que lhe davam muito prazer, pois tinha ele o poder da escolha. Todos os dias ele escolhia dentre os melhores restaurantes da cidade ainda o melhor, e era levado até lá pelo seu motorista, que dirigia o seu carro.

Ao chegar, pegava o seu lugar de costume, pedia o seu prato favorito, acompanhado do melhor vinho que o seu dinheiro pudesse comprar. Mirava com seus olhos vazios, jovens e entusiasmados casais a jantar. Naquele dia, levantou de sua cadeira e, ao chegar no banheiro, encarou o seu reflexo: sua careca, suas rugas, seus olhos. Seu vazio, seu perfil cheio de si mesmo.

Decidiu voltar pra casa dirigindo ele mesmo, na tentativa de que, ao tomar o que era seu, isso tivesse significado. Abriu a porta de casa. Sua casa. Com o intuito de sair da sua rotina ligou o seu rádio, que tocava: "Solidão, o silêncio das estrelas...Ilusão. Eu achei que tinha o mundo em minhas mãos, como um deus, e amanheço mortal...". Afundou na sua poltrona, absorto em seus pensamentos, chegando à conclusão de que não adiantava ser triste. Ninguém se importaria: era a sua tristeza. Foi até a janela, admirar a sua vista. Amanhecia. Ali estava: umas das coisas que ele não podia chamar de sua. Ainda assim chorou suas lágrimas solitárias e esparsas, com a esperança de que elas refletissem um pouco do sol que nascia.

Pessimismo

2010-09-25T07:06:00.000-07:00

De todas as estranhezas do mundo,
Nunca se encontrou maior, garanto,
Que a duplicidade do sentimento
E a simplicidade do constante encanto.

Não se sabe até que ponto se sabe
E tem conhecimento do que se sente.
Porém não é surpresa o quanto
O coração amante mente.

Livre está, de jogos e escambos
O ser que adere à apatia;
Pois convenhamos,
Nenhum ser que sente é santo,
E por amar, tudo faria.

Por amor, o coração à razão engana
E submete-se ao desencanto.
Porque a paixão tem presente fama
De, frequentemente,
Culminar em pranto.

A presa, ao predador.

2010-09-09T16:39:00.000-07:00

Dos homens pouco tenho a dizer,
Pois sua beleza é raramente descrita.
A graça que tem a mulher
Lhe é parcialmente restrita.

O homem pouco tem de mistério
Ou qualquer quê de algo mais.

Não tem apelo de romance velho,
E nem o drama saudável,
A crueldade afável,
E a novela errante que a mulher amante faz.

Vence o homem que tem lábia,
E finge tudo o que sabe não ter.
Pois sabe a mulher ser bicho cativo,
E nas discussões, voto vencido,
Quando mostra tudo
O que essa, a princípio,
Não consegue ver.

Novamente

2010-08-30T17:59:00.000-07:00

Garotinha do vestido vermelho
De bolinhas brancas.
Relaxa os dedos dos pés
Nas águas brancas deixadas pelo sol
Do seu refúgio de brisas brandas.

Garotinha do vestido vermelho
De mãozinhas mansas.
Ergue-as ao céu e deixa
A água molhar o que seja seu,
Mesmo que lhe aflija como frias lanças.

Garotinha do vestido vermelho,
Porque cantas?
Talvez porque o sonho-lugar
Não exista mais
(Canta mais)

Que as águas lhe sirvam como quentes mantas,
E seu burburinho, mantras
Que conspiram a seu favor.
Que encontres de novo o amor.

Insanidade Temporária (e, diga-se de passagem, voltando aos "i's" de dezembro, 2008)

2010-08-30T17:15:00.000-07:00

Levei a mão à testa. Não sei se estava realmente febril, mas aquele gelado de inverno ajudou a aliviar o quente causado pelo excesso de esforço mental. Tempestade cerebral. Era o que acontecia, quando me metia a pensar sobre mim mesma. Não que o nível de densidade psicológica fosse tão grande, porém não há ética que ajude um ser na árdua tarefa de julgar a si mesmo. Ou talvez só não faça "parte do meu show". Deitei na cama e deixei a insônia me levar.

Cheguei a calcular, em algum momento, o tempo que fiquei em cárcere. Dezessete anos, 4 meses, e um punhado de dias que já não lembro mais. Uma quantia razoável, considerando o agoniante fato de que a porta permanecia sempre aberta. Num estilo a lá caverna de Platão, vozes e sombras chegavam, a inundar as paredes. A diferença é que eu sabia serem reflexos de algo definitivamente melhor. Só escolhia não vivê-las; ou talvez não estivesse convencida de que seria, realmente , o melhor. "O mundo é subjetivo, afinal", pensava.

Tinha ali, comigo, um quê de segurança. Veja bem, ter um chão sobre o qual colocar os pés sempre foi algo de extrema importância. Uma cama, um teto, um caderno, uma música, uma semi-vida. Estagnada e vivendo no fluxo. Nem bem realizei disso tudo, e que valia a pena tentar a mudança, me veio o fato: estava presa. "Presa por quem?" "Os guardas." "Que guardas?". A pergunta ficou no ar, e deixei que o sono me encontrasse.

Acordei na manhã seguinte, quando serviam o café. Comi, e voltei. Qualquer esforço era custoso, e que fique claro: desnecessário. Posto que estivesse cansada, resolvi caminhar, movida a uma curiosidade crescente. Saí da cela, e me vi em um corredor, com diversas saídas. A contragosto tentei uma: um espelho. Voltei, e resolvi tentar todas, culpando Deus e o mundo por tudo isso, só para descobrir que a culpada era eu. Havia saído do conforto em busca de quem me prendia - pura curiosidade - só para me deparar comigo mesma a cada esquina. Com esse ser, que me julgava, me jogava, me traía. Eu me prendia. No minuto em que descobri, saí da prisão que era minha própria mente. Dezessete anos, 4 meses e alguns dias: o tempo de toda uma vida.

Suspiro

2010-08-20T16:50:00.000-07:00

As curvas,
Os pesos
Nas pontes
Travessas.

Torneio
Das ondas
Teimosas,
Avessas.

Que riem,
Retraem,
E choram
Ao que cessa.

Atitulado, pra não perder o hábito.

2010-08-20T16:45:00.000-07:00

Era uma tristeza,
Era uma alma inerte,
Eram as nuvens,
O vazio,
Era estranha e falsa a frieza.
Era uma vontade,
Uma verdade, reprimida
Era a confusão.
E um choro escondido,
Choro bandido,
Que parte do coração.
Eram pancadas mudas,
Uma razão surda,
E palavras que passam
Sem razão de ser.
A espera que virou angústia,
Sonho, renúncia
E sofrer.
É o coração que aperta
E o corpo que parte, mas vai só.

O progresso não tem cor

2010-08-17T18:23:00.001-07:00

Joga a bola pra cima, pega com a outra mão, troca. E de novo. Foi assim que o pai me ensinou. As bolas são bonitas, mesmo que velhas; e é legal, porque posso ver o céu enquanto busco a bola certa, sem deixar cair. Se cair não é legal. Faz tempo que o pai me ensinou malabares – pra mim e pros moleques da rua – e eu lembro que fazia sol. Era um dia bonito.
Agora já é quase carnaval, e tá cheio de turista na cidade. Tem gente que para pra olhar, até. O pai disse pra eu não ter muita expectativa, que aí eles não vão ter também, e se eu deixar cair uma bola, não vai decepcionar. Mas que eu tenho que tentar, porque senão nem tenho chance. Ele tá tentando até hoje.
Levanta cedo e vai trabalhar. Todo dia, todo o dia. Eu vou também, porque o pai disse que quem vai pra escola é burro. Eu achei que não tinha sentido, mas ele disse que é esperto quem aprendeu a viver na desgraça. Disse que tem que conseguir tudo na raça. E com o pai eu não discuto, porque aprendi que se ganha mais ficando quieto, e se fazendo de surdo, pra não ver tragédia. O jeito é rir e fazer do choro, a comédia: “é melhor rir, pra não chorar”, foi o que ele me disse. Fazer piada (ou ser ela) é o que eu consigo, porque não tá fácil pra jogar futebol, ou ser doutor. Então eu fico aqui, enquanto não rola, e não me dão uma chance. Fico na espera.
Joga a bola pra cima, pega com a outra mão, troca. E de novo, lá vem o sinal: a deixa, a dica. Sinal vermelho pra mim não é sinal de “pare”. É só mais uma ordem; não que eu tenha algum progresso com isso. Um troco aqui, outro ali, e tem sempre um verde e amarelo atrapalhando. Dizendo que a minha felicidade (?) tem hora pra acabar, porque ela sempre tem fim. Mas quem sabe isso seja bom, porque o pai me disse que, sem tristeza, não tem samba.

O que sobra (e de volta, parcialmente, à prosa)

2010-08-17T18:22:00.000-07:00

Tinham, no sono, o descanso. Eram anjinhos, como dizia a mãe. “Só quando dormem” diria o pai, risonho, se estivesse ali para ver. Dali a cinco minutos ele – o mais velho e brincalhão – cairia propositalmente na cama da pequena, que ainda ressonava, para começar a sequência de brigas (digna de epopéia), que continuaria até o fim do dia. A mãe não estaria mais à porta, e ambos levantariam para tomar seu Nescau.
Chegou a sair no jornal: “Em pé de guerra”, dizia a manchete. O relato do desentendimento: eram atentados pelos brinquedos, massacres pela televisão. “Videogame?” perguntaram. “Genocídio”. Assim ia, e assim voltava. A mãe ia, e voltava.
Aí então chegou o tempo em que além da discórdia, também surgiu o entendimento. Aquele momento em que os pais julgam poder contar-lhes as verdades do mundo (ou da família). Subitamente, nada parecia igual, mocinhos viravam bandidos, máscaras caíam a revelar os verdadeiros semblantes, e o sentimento de “ideal” escorria dos “não-mais-crianças” juntamente com as lágrimas racionadas.
Assim foram formadas trincheiras. Distribuiu-se armamentos (argumentos) até onde iam as fronteiras da razão, e começou a guerra fria: aquela corrida com a qual se consagraria o melhor, que os jovens acompanhavam num sentimento de nacionalismo doentio, nunca atingindo o contentamento sonhado e cobrado: a perfeição.
Porém, como costuma acontecer, houve um cessar fogo. Cada um para um lado – ele na casa do pai; ela, da mãe – e ambos gravemente desfalcados: foi-se a gentileza, a parceria, a dignidade, a esperança. Mas os irmãos, posto que distantes, viriam a se cruzar na rua. E o orgulho dela (um dos únicos sobreviventes) diria a ele, rancoroso: “você sabe que eu ainda te odeio, né?”. Ah, ele sabia. Seguiriam andando em direção a lares opostos, ambos com um leve sorriso nostálgico, sorriso com gostinho de Nescau.

Sempre a mesma ladainha

2010-08-12T17:20:00.000-07:00

Que falta me faz a total falta de juízo
Que me faz correr, me faz sofrer, mas cicatrizo.
Que o que vem de graça, o que vem de pronto, desvalorizo.
Que já não tem graça, o que não remonto, e familiarizo.

Porque o amor não existe, ou tem sempre que estar fugindo,
Ou então faz piada, diz seguro estar mentindo.
E não me seguro, não asseguro ter aquilo
Que eu corro atrás, e o que me traz, não assimilo.

Não sei se porque corri demais,
Não sei se porque me amei de menos,
Não sei se devia voltar atrás
Ou tentar romances mais terrenos.
Só sei que eu gosto dos venenos
E olhos pequenos que a vida me traz;
E os momentos lentos e serenos (obscenos)
Que de tempos em tempos me trazem a paz.

Só quero da vida o que leva ao riso,
Romance, cinema, tristeza e poema.
E à alegria que interiorizo,
Mas sempre chego ao mesmo dilema.

E esse me traz um pouco de ansiedade:
O que fazer com toda aquela saudade?

Terra de Nosso Senhor

2010-08-06T18:18:00.000-07:00

Lá vem a criança da infância perdida,
Que é para todos, a princípio, bandida,
Que carrega no peito alguma ferida,
Que vê sucumbir sua ideia falida.

Ainda que cresça, forte e sadia,
Ainda lhe aflige a grande epidemia:
Saúde, educação, e "vou pela maioria"
E pelo conforto que, neutro, contagia.

E trazia:
A nostalgia do que não viveu,
O sotaque que com o tempo absorveu,
O conhecimento do livro que não leu
E o orgulho tão grande quanto o meu e o seu.

E cresceu.

Correu, levou consigo toda a indignação,
Planos, ideias contra a corrupção
Pra ver se mudava essa situação.
Pés cansados, mas esperança e oração.

(palavras sem propagação, devido à sua infeliz posição)

São tantas portas, cercas e grades
E ninguem via suas qualidades!
Vagou ela por ricas e pobres cidades,
Viu mais diversas dificuldades.

Seus olhos buscavam, então, por rostos
E só achavam privados desgostos.
Alguns a reclamar dos impostos,
Outros a procurar santo encosto.

Via agora, na vida, um teor masoquista,
E que muito distante estava a conquista.
Tinha, de afazeres, enorme lista;
Tão longe a felicidade que foge à cansada vista.

Maldito mundo capitalista.

Nunca tinha, com "o grande poder", um encontro.
Desceu na estação, desistiu do confronto;
Decidiu que a justiça não passava de um conto:
"Pra mim deu, um dia surge mais um tonto".

Visto que esse país está longe de ficar pronto.

Carpe Diem

2010-07-26T21:07:00.001-07:00

Um dia sentei-me na grama,
Um dia amei o sol.
Principalmente quando esse passava
Por entre as folhas
E deslizava, como a brisa, em meu rosto.

Um dia acreditei
Que tinha direito a tudo.
Um dia à conclusão cheguei,
Por que motivo eu não sei,
De que era exatamente o oposto.

Um dia esperei
E acreditei na utópica recompensa.
Mas um dia me toquei
Que um dia,
Um dia demora mais do que a gente pensa.
E levantei, não sem desgosto.

Um dia abandonei a ideia
E aliás todas as ideias que tinha tido
Até o momento, aquele momento,
Só um momento.
Um dia fui atingida por um grande tormento.
Que a mim, por mim mesma, foi imposto.

Um dia fechei os olhos
Pra carro, rua, cidade
Um dia saí, um dia caí,
Um dia aproveitei a mocidade.
Um dia, noite e dia sem finalidade.
Pois não tem fim, o que é decomposto.

E um dia avancei.
Porque um dia faz toda a diferença.
Mas um dia vou voltar e do contrário
Não há quem um dia me convença.

E já estamos de novo em agosto.

Porque um dia é um bocado de tempo.

Cotidiano

2010-07-11T18:33:00.001-07:00

Todo dia
Acorda
Todo dia
Arruma
Todo dia
Encontra
Todo dia
Apruma.
Todo dia
Sai
Todo dia
Dança
Todo dia
Arrepia
Todo dia
Amansa.
Todo dia
Toca
Todo dia
Sente
Todo dia
Foge
Todo dia
Mente.
Todo dia
Ama
Todo dia
Pede
Todo dia
Chama.
Todo dia
A chama
Todo o dia
Acende.

Um lapso.

2010-06-22T14:32:00.000-07:00

Chegou a dizer:

-Chega!

.

.

.

Mas voltou para o mesmo cantinho,
pouco iluminado,
que chamava de segurança.

...

2010-06-17T16:50:00.000-07:00

"Solidão, o silêncio das estrelas, a ilusão
Eu pensei que tinha o mundo em minhas mãos
Como um deus e amanheço mortal"

'Eles passarão, eu passarinho!'

2010-06-16T12:29:00.000-07:00

Passa.
E se vê
Sua graça
Na caça,
Na raça.
Faça o que se
Faça.
O pássaro descompassa
Na ameaça.

O que é bonito

2010-06-16T11:54:00.000-07:00

De todas as coisas
Que vi e fiz.
De tudo que fala,
Muda ou atriz;
Tudo que é escrito.

Nunca vi coisa mais singela
Do que aquela
Cuja voz é serena,
Que nada condena,
Que sofre, sem cena
E(Deus lá sabe o porquê)
Ao sentimento cala.

Ah, sim, ela me embala
Em melodias mil.
Minha pequena,
Sempre tão gentil..

O que sempre serviu de inspiração

2010-06-09T15:49:00.000-07:00

Os olhos, pequenos olhos teus,
Que batizam meus garços olhos ateus
Sem saber do renascer nos tempos
Em que a vida era um triste sonhar.

Me olham, esses olhos teus,
Sempre a brincar com os olhos meus,
Indo, voltando e fugindo, atentos
Àquela que é a luz do meu olhar.

E sempre buscam os olhos meus
O que um dia viveram nos olhos teus.
E sempre fica ao querer dos ventos
O caminho do eterno "beija-florar".

Só pra constar.

2010-05-19T17:45:00.000-07:00

[espaço para todos os xingamentos a Deus e o mundo que gostaria de proferir já faz um tempo]

Pronto.

Até que seja tarde

2010-04-24T06:04:00.000-07:00

Levou-a da vida
E a princípio lhe parecia ideal
Acolher a menina, ferida,
Ainda que a dor doesse igual.

Beijou-lhe as tristezas,
Abraçou-lhe as inseguranças,
E na hora de maior angústia
Fez-se ausente de esperanças.

Agora rasga sentimentos, menospreza
O impacto da fissura
Que ao ser amante lesa,

E do amor, a finura
Arranca, como molesta
A alma da criatura.

Bloqueio.

2010-04-17T18:07:00.000-07:00

Eu só não posso mais continuar
Não posso me frustrar desse jeito.
Viver sempre a amar
Um ser distante e perfeito,
Que num instante
Vira desilusão.

Primeira vez que essa não me é útil para escrever algo decente.

Juventude

2010-04-10T21:23:00.000-07:00

Não quero crescer e esquecer
Acordar um dia e dizer
Que a esperança de criar um mundo melhor
Do que aquele que herdamos
Foi uma fase da vida,
Rebeldia,
Que passou.

2010-04-09T13:18:00.000-07:00

Não chore criança,
Amanhã há de ser melhor.
Criança boba, não desperdice lágrimas
Em coisas pequenas.
Ínfimas lástimas.
O mundo não é feito só de mentiras
Nem de verdades.
Nunca se entregue, principalmente
Se ainda almeja ter paz no coração.
Shh, silêncio.
Não plante a semente
Pois ao menos não há mentira nessa confusão.

Perfeitamente Enquadrada

2010-04-09T13:12:00.000-07:00

Pendura um pouco mais para o lado.
Não, não. Volta, esquerda.
Quase, quase. Um centímetro mais pra lá..
Mais, mais...
Quase perfeito!
Três milimetros pra cá.
Dois,
Um,
Isso!

...

Pode tirar, não gostei.

2010-03-19T15:12:00.000-07:00

É preciso que haja dor.
É necessária a constante falta,
O altar, as preces, o inalcançável.
É necessário o sofrimento.
É preciso querer chegar mais alto
A cada momento,
E é também necessário que se fracasse.
É claro, é essencial que se ame,
Mas esse amor deve ser em vão.
É preciso que esse seja escrito com calma,
E deixado em um velho diário, para não ferir
A velha convicção
De que a poesia é feita do desconforto da alma
E desilusão.

Senhora Anônima

2010-03-03T15:34:00.000-08:00

"Daí eu sofro
Daí eu choro"
Dizia a boca enrugada pelo tempo.
Tempo de vida, de tristeza
Tempo de brigas, de carência.

As mãos marcadas buscavam,
Clamavam por um ombro, bruscas
Eram as palavras bobas, infantis,
A procura de ouvintes gentis.

Os olhos marejados,
Esses demonstravam ambos
Medo e esperança.
Não o clichê medo da morte,
Mas da solidão.

E tinham a breve esperança
De uma breve amizade,
Mesmo que por um breve minuto,
Mesmo que a rotina em breve as separasse
Para sempre, e tudo fosse em vão.

"Daí eu sofro, né"
E eu choro.

2010-02-08T19:27:00.000-08:00

À distancia de um ponto
Acende
A beleza do encontro
Apaga
A incerteza do corpo

Porque tudo depende do ponto de vista.

2010-01-31T17:58:00.001-08:00

Eu poderia me esconder atras do otimismo, como outrora fiz.

Acontece que cansei de viver na ilusão.

2010-01-30T13:02:00.000-08:00

Fico a fugir de ti, esquiva.
Tomo atitude calmante, aquela
Que acalma a mão amiga
Com aspiração pra boca amante.

Seria loucura minha dizer
Que outra sou, sem dispensar sentimento,
Pois mudo agir e aparência
Ao som do mesmo lamento?

E que quando me ponho a lembrar
Das minhas memórias, o sopro,
Já não és tão presente
E teu rosto é outro?

Eu tenho apenas uma certeza:
Ao fugir de ti, esquiva,
Só fica aquela amarga tristeza
Que aflige o ser amante, todo e qualquer;
Tristeza, de estar tão próximo quanto possível,
Mas não tão junto quanto se quer.

Resposta

2010-01-13T14:51:00.000-08:00

A menina sentava.
Só esperava, como dizia.
Dizia pra todos que passavam.
Todos que passavam
Perguntavam
E ela dizia: eu espero.
Espera o que?
Espero o sabiá pousar.

Chegou a noite,
Passou o dia,
E a menina esperava,
como dizia.
Levantou,
O sabiá não pousou.
Mas ela voltaria
Pra ver sua vida
Passar.

O renascer das cinzas.

2009-12-12T18:53:00.000-08:00

Nunca fui boa nesse negócio de fênix.

Vazio...

2009-12-12T18:36:00.000-08:00

[Conversas,

Carinhos,

Olhares,

Palavras,

Mentiras,

Ilusões,

Tentativas,

Fracassos,

Indiferença,

Dor]

...tão grande. Mas que se renova todo dia só pra doer diferente.

Notícia de Jornal

2009-12-01T17:22:00.000-08:00

A chuva desabou.
Não se sabe se os raios eram raiva
Ou apenas soluços que estremeciam o céu.
Não se sabe da confusão que se formou.

"Só sei o que o jornal publicou".

2009-08-07T13:08:00.000-07:00

Fez-se do amigo próximo o distante.
Fez-se da vida uma aventura errante.
De repente, não mais que de repente.

Vou sentir saudades.

Otimismo

2009-07-11T10:29:00.000-07:00

...Porque tudo depende do ponto de vista.

Contraste

2009-07-05T16:34:00.000-07:00

...era o homem preto de preto
pensando,
parado apoiado,
vendo a vida passar.
E eu de preto passando
andando apressada,
com medo dela parar.

2009-06-07T13:47:00.001-07:00

...tudo passa, até estrela cadente.

De passagem

2009-05-19T17:11:00.000-07:00

Passo, passo.
Pára, respira. Passo, passo.
Passo árvore, passo pedra, passo rio.
Passa tempo, conversa, passa frio.
Deslizo as mãos na grama,
encontram-se as ondas nas pedras.
As estrelas sobre o céu,
mãos sobre cintura.
E lábios sobre outros,
passam.
Passo, passo.
Andam os pés na areia úmida,
ruidosamente.
Tudo passa, agora, menos estrela cadente.

(Des) Pedaços

2009-02-23T18:31:00.001-08:00

Me sufoca
sua falta Me agonia

sua indiferença

Inocência minha
Achar que não mais necessária, seria digna
de atenção.

Pequenas gotas amargas escapam, se arrastam

de onde palavras arriscam
...riscam a nunca sair

E pra mim chega. Passo a vez,
em frente, à qualquer um.

Não costumo lamentar,

por algo
em que não desperdiçaria nem um mero

"especial".

2009-02-07T22:15:00.000-08:00

Cores, vibrantes cores que contrastam com o prateado da modernidade. Prédios com um ar europeu, ruas largas cheias de taxis, lojas (caras), e pessoas passeando com uma média de dez cachorros cada. Praças, parques, teatros, universidades (tudo emanando certa grandiosidade com a qual é raro se deparar por aqui)... E La boca! Mais, muito mais cores do que eu podia imaginar. A cultura do tango em toda parte, a dança e a música em cada esquina. Ruas estreitas cheias de turistas, vendedores e lembranças a serem compradas (com dólares, reais ou pesos), e os melhores alfajores! Por essas e outras que não vejo a hora de voltar para Buenos Aires.

Celebration

2009-02-07T21:15:00.000-08:00

Num lugar onde a loucura predomina é difícil manter a sanidade. As mentes fracas acabam se deixando levar por outras mais fortes (ou loucas), como sempre. O mais forte sempre vence.

“Se alguém lhe mandasse pular de um abismo, você pularia?”

Pensei no assunto, e quando vi já estava na beira. Ao olhar o grande vazio que eu estava a um passo de encontrar é que me dei conta. Um choque. Sempre bom pra mudar atitudes, ou mentes. Podem transformar fracas em fortes novamente.

“Não. Hoje não.”

2008-12-06T21:46:00.000-08:00

Música. Nos tira de nossa rotina, nos leva pra outro lugar, e podemos escolhê-lo simplesmente apertando um botão. Gosto de conhecer novos lugares. Novos céus, novos diamantes. Novas pessoas, novos (ok, talvez não tão novos) acontecimentos. Novas revoluções, além daquelas que já estiveram dentro da minha cabeça. Novas imagens dentro dela que se fundem e se separam em cores psicodélicas.
As vezes, ao ficarmos presos a uma coisa só, uma cor só, simplesmente não sabemos o que podemos estar perdendo. Dar uma espiada pra fora de nossa “casca” de segurança pode nos fazer querer dar um passo pra fora dela. Um passo no escuro. O escuro só é temido porque é desconhecido, e a partir do momento que começo a conhecê-lo vai se tornando claro que posso gostar dele. Danem-se aqueles que dizem que é melhor ficar no fechado, no conhecido, e/ou duvidam que eu tenha coragem de dar esse salto. Na minha vida agora, só quero escuridão.

2008-12-06T21:42:00.000-08:00

Meus ossos se comprimem, minha vontade se espreme embaixo do aperto das cordas que eu mesma crio pra eles, diariamente. Nós apertados, nunca frouxos. Sempre achei que minha habilidade de criá-las e utilizá-las com a proeza de um marinheiro fosse uma qualidade, e não um defeito. Esse quadro tem mudado. Deve ser porque agora elas tem vida própria, me prendendo de todos os jeitos e nós possíveis; estão no comando. Não faça isso, não fale aquilo, não dance desse jeito, não escreva. Pura censura.
Elas tem viva própria, mas eu alimento essa vida com todo cuidado. “Porque?” Eu me pergunto.“O que os outros pensam é tão importante ou tudo isso é reflexo de um medo do que eu posso me tornar se simplesmente me “deixar ser”?” Não tenho a resposta, e não sei se quero ter. Veremos quanto tempo essas cordas vão agüentar. Façam suas apostas.

Protesto

2008-11-06T15:59:00.001-08:00

Depois de dias de frio e chuva, finalmente uma trégua. Sol, tempo bom, calor, e aquela brisa que levemente acaricia nossos rostos. Ou seja, bom humor. As vezes fico impressionada de ver como sou influenciada pelo clima. O corpo estirado na grama, a cabeça nas nuvens, os pés pro alto...Antecipo coisas que terei de sobra daqui a um tempo.
O que aparece na fachada pela primeira vez em dias é refletido também em seu interior, uma serenidade que é ao mesmo tempo entusiasmo, e daqui a pouco já é um sentimento saltitante que não sei bem descrever. Ficar quieta não é mais uma fuga e sim...falta do que dizer. Que bom humor. Que sol. Protesto: chega de chuva e dias indecisos!

Fuga

2008-11-06T15:58:00.002-08:00

Esse espaço parece pequeno para minha impaciência, que me faz andar de um lado pro outro, ocasionalmente batendo contra as paredes. Confusão enche minha cabeça, a medida que começo a perceber que nada sei. Não sei mais o que fazer, o tédio me assola piorando o estado que se encontra o resto de minha sanidade. Ingênua, insegura, incapaz, tantos “i”s começam a me deixar louca, e tento não pensar neles enquanto passo pela porta em uma tentativa de me libertar dessa mediocridade toda.
Pego um ônibus e passo a olhar pela janela, onde os pingos da chuva escorrem, sem saber se realmente vou chegar onde eu quero. Acabo chegando, sim, e lá braços quentes me aconchegam, confessando sentimentos semelhantes aos meus, mas ainda assim ao contrário. Em minutos já não mais pensamos em nada, em ninguém, a não ser no momento presente, e até este está turvo aos nossos olhos. Atrapalhadas, saímos por aí na noite, caminhando, rindo, cantando, sem olhar para o caminho, arriscando-nos a tropeçar nas pedras que podíamos ter encontrado, mas que felizmente não encontramos.
Ao abrir os olhos mais uma vez límpidos e ver o sol forte, percebo que está na hora. Na hora de voltar para aquele confuso espaço pequeno, aquelas tediosas paredes, aquela sanidade impaciente, aquela cabeça que nada sabe; todos aqueles “i”s, e algo que as vezes adoraria transformar num deles: responsabilidade.

Memórias e fantasias

2008-11-06T15:57:00.002-08:00

As lembranças de chamas passadas, que conseguiram (umas ou outras) chamuscar meu coração ainda que brandas, enchem minha cabeça em mais de um sentido; me levam a devaneios de como foi, como poderia ter sido. Mas essas, sendo fracas, não tomam muito do meu tempo. São logo substituídas por outras, mais fortes, porém não todas memórias, algumas criações de minha fantasiosa mente. Proponho a mim mesma cenas que reconheço serem impossíveis, ou, no mínimo, improváveis, e logo as descarto; parando somente o tempo suficiente para me divertir ou me martirizar a partir delas. As chamas no momento estão extintas. Me sinto como se estivesse naquele filme assistido em minha infância, no qual o fogo era o mais importante na existência dos seres, e que sem ele não poderiam sobreviver; e ainda que sobrevivessem, carregariam em seus semblantes marcas de quem já viu algo maravilhoso logo a sua frente, mas que não teve a chance de tocá-lo, tê-lo. Vejo esse algo maravilhoso todo dia, sem precisar sair do lugar.

Volúvel

2008-11-06T15:57:00.001-08:00

A chuva batia fortemente no telhado do lugar, que constituído por pilares era parcialmente aberto, deixando que algumas gotas refrescassem-nos. O que era bom, pois estávamos febris apesar do frio da serra. Seus lábios me percorriam, começando por meu ombro nu, deslizando por minha pele até chegar no pescoço. Meus pensamentos estavam a mil, considerando. Queria continuar, mas algo me dizia que não, não devia, pois sabia que éramos diferentes, queríamos coisas diferentes: ele diversão, como qualquer garoto de 15 anos, e eu queria carinho, algo mais. Também sabia que era estúpido pedir por isso, pois provavelmente depois dessa noite não nos veríamos mais; nada muito dramático, apenas uma questão de logística: residíamos em cidades distantes.
O barulho de água borbulhando chamou minha atenção para o lado, onde estátuas de anjos repousavam em uma fonte, cuja água era quente (como tudo naquele lugar), encarando-me, e, segundo a minha mente insistentemente masoquista, censurando-me.
Os lábios que agora chegavam na base da minha orelha soltaram um “o que?” confuso ao perceber a rigidez de meu corpo em seus braços – “preciso ir embora”. Um rápido olhar para a minha expressão foi o suficiente para que um ar de compreensão iluminasse seu rosto, para depois escurecê-lo mais do que a fraca luz do luar permitia – “vamos”.
Saindo de baixo da cúpula, começamos a correr de mãos dadas, o silencio permitindo que ouvíssemos o som de nossos pés batendo na água acumulada da chuva que ainda caia em nossas cabeças. Assim fomos, até o limite do caminho que poderíamos percorrer juntos. Soltei sua mão, que largava a minha com indiferença, e andei sozinha sem olhar para trás, em seus olhos, certa de que não resistiria se o fizesse.